HORMIGONERAS ASESINAS.

El rotaflex, máquina diabólica donde las haya empezó a tronar provocando un momentáneo bajón de elctricidad en toda la sala, cubos, sacos de cemento, de yeso, ladrillos, andamios herramientas , cables, escaleras, losas y sobre todo polvo, mucho polvo, polvo rojo de ladrillo o gris del cemento, polvo chungo, del malo.
Mundo, albañil de la NBA, amigo del alma y uno de mis jefes en el tajo apareció como por arte de magia tras la cortina de polvo, rebosado cual polvorón de casi dos metros, con el rotaflex en una mano y la pieza cortada en la otra, el trozo sobrante yacía muerto a sus pies.
Morito, su perro, listo como el hambre e indiferente a la contaminación buscaba algo entre el montón de leña que el dueño tenía apilado en el garaje, incansable, obstinado y cabezón metía el hocico hasta hacerse daño.
-Una rata, fijo ¡ah por ella Morito!-le jaleaba Mundo.
-¡Ah por ella!- Joaquín , el otro oficial, se unió al jaleo.
Morito ya no era un perro sino un torbellino de pelo rizado color crema, ahora pacá, ahora pallá, con un sprint y un cambio de ritmo que ni Ben johnson enfarlopao hasta las cejas. Esa rata iba a caer y nosotros ya no eramos albañiles sino público entregado a su ídolo:
-¡Hale Morito¡ Gritamos todos haciéndole la ola, olvidándonos por un momento del puto rotaflex, de la puta pala, de la arena sin playa , del cemento gris como el llanto y sobre todo de la puta hormigonera, engendro diabólico donde los haya.


Dedicado a Morito, donde quiera que esté, a la familia alegría y a la pequeña gran alegría que viene en camino ¡ Tierra tiembla !
Buenas Noches
Portero de noche.